Outros Sonhos

Paradoxo da preguiça criativa:

2012-02-11T07:21:00.000-08:00

A preguiça é minha musa; porém, quando me inspira qualquer coisa bonita, a preguiça de tomar nota é tanta...

segredo sobre segredos:

2012-02-11T05:43:00.000-08:00

não querem ser encontrados, nem esquecidos...

Paraphrasing Lennon #2

2012-01-28T10:44:00.000-08:00

“~~living~~ loving is easy with eyes closed...”

Chiaroscuro 2

2012-01-05T04:55:00.000-08:00

há muitas nuances
entre o claro e o escuro
mas o que não for óbvio
é mistério puro

há mil outros tons
entre o branco e o preto
mas o que não se vê
é secreto

2012-01-04T08:42:00.000-08:00

todo lirismo é épico.

Poesia Chinesa:

2012-01-04T08:39:00.000-08:00

Um poeta chinês ia escrever um poema, mas passou voando uma borboleta...

Conta Caeiro

2011-12-15T05:23:00.000-08:00

um pôr-do-sol
é um pôr-do-sol
não é mais bonito
que um gato morto
ou um ramo de erva daninha

a chuva é a chuva
molhada e chuvosa
triste é que não é
não mais que uma borboleta
ou que uma flor qualquer

pouco importa
ao sol e à chuva
serem belos ou tristes
importa que sejam, apenas
porém, somente enquanto forem

Paraphrasing Lennon (Or what he would like me to say)

2011-12-08T04:20:00.000-08:00

I don't believe in magic
I don't believe in I-Ching
I don't believe in Bible
I don't believe in Tarot
I don't believe in Hitler
I don't believe in Jesus
I don't believe in Kennedy
I don't believe in Buddha
I don't believe in Mantra
I don't believe in Gita
I don't believe in Yoga
I don't believe in Kings
I don't believe in Elvis
I don't believe in Zimmerman
I don't believe in Beatles
I don't believe in Lennon
I don't believe in Yoko
And that's reality.

Alguém já disse isso com outras palavras:

2011-12-05T06:18:00.001-08:00

Tudo o que se faz é dizer o que já foi dito, em outras palavras...

Respondendo uma canção com outra

2011-11-14T08:02:00.000-08:00

- How deep is your love?
- Não tem medida o amor, em certos casos...

o gerúndio

2011-10-20T16:32:00.000-07:00

é o único tempo verbal que o tempo conhece.

Narzekać Kritkowsky — Um Crítico de Críticas

2011-10-20T12:09:00.000-07:00

Narzekać Kritkowsky é muito mais do que um crítico. Na verdade, ele despreza os críticos comuns e suas críticas, as quais ele critica sempre, para, então, criticar suas próprias críticas sobre as críticas dos outros críticos; Narzekać Kritkowsky é um crítico de críticas. Nasceu no ano de 1935, na Polônia, filho de pais protestantes; porém, ainda criança já protestava contra a sua religião. Era daqueles garotos que punham defeitos nos brinquedos alheios: “as rodas do seu carrinho são muito redondas” e “falta um je ne sais quai à rotação do seu pião” foram as frases que fizeram dele uma criança solitária.

Quando jovem, Kritkowski escreveu duras críticas ao Partido Comunista, que estava então no poder em seu país. Porém, quando não criticava as suas próprias críticas ao comunismo, escrevia críticas às críticas que outros faziam ao Partido, o que fez com que sua orientação política fosse definida como ‘niilista inconveniente’, alcunha que também criticou. Por conta dessas desavenças políticas, o jovem Kritkowski, então com dezenove anos, resolve fugir para o Brasil.

Já em terras brasileiras, KriKri — apelido pelo qual ficou conhecido e que criticou pelo tom de intimidade — escreve o livro A Crítica Crítica da Crítica, que no prefácio trazia uma crítica do autor ao livro e no posfácio, uma crítica à crítica do prefácio. No dia seguinte ao do lançamento do livro, escreveu e divulgou nos jornais uma crítica ao seu próprio livro, fazendo despencar as vendas da obra.

Aos 40 anos, Kritkowski entra em um ciclo autodestrutivo: começa a ficar paranóico, escrevendo duras críticas às suas próprias críticas às suas críticas aos críticos. Tal qual o inveterado tabagista que acende o cigarro seguinte antes mesmo de apagar o anterior, começava a escrever críticas às suas críticas antes mesmo de finalizá-las. Kritkowski, foi internado num asilo psiquiátrico. Criticava, ao mesmo tempo, os métodos de tratamento psiquiátricos então em voga e também os textos que denunciavam esses métodos e que eram divulgados em famosas revistas de psiquiatria.

Com o advento das novas tecnologias, Narzekać Kritkowski criou blogs para os quais escrevia suas críticas diariamente. Porém, Assim que foram criados, os seus blogs www.kritkowskicritica.blogspot.com e www.criticandokritkowskicritica.blogspot.com foram removidos pelos servidores, por conta da acidez de suas críticas. Depois do acontecido, Kritkowski criou o endereço criticandooblogspot.blogspot.com para poder criticar as políticas do servidor.

Atualmente, Kritkowski encontra-se quase completamente esquecido. Faz críticas de textos 'pseudoliterários' — termo que ele mesmo utiliza para defini-los, apesar de ser também um crítico desse tipo de terminologia — que vão desde receitas de bolo até alguns textos do Diogo Mainardi, passando por algumas críticas bastante ácidas acerca de outras críticas feitas aos roteiros escritos por Charlie Kaufman (cuja metalinguagem excessiva Kritkowski já havia criticado em ensaios anteriores). Em seu mais novo blog (cujo endereço não podemos divulgar, sob risco de que seja cancelado outra vez), o último texto postado critica a própria postura crítica do autor, numa metacrítica feroz, que trazia em suas linhas finais a seguinte mensagem: ‘Sim, talvez eu me suicide. Talvez não. De qualquer forma, caso aconteça, gostaria que publicassem a carta de despedida que preparei — e, em anexo, a crítica que escrevi sobre ela’.

Adendo nº1: Uma nota crítica de Narzekać Kritkowsky sobre o texto que você acabou de ler

Um texto risível, de fato. Eu poderia me ater aos erros gramaticais, se quisesse. Por exemplo, no quarto parágrafo, onde lemos ‘Kritkowski, foi internado num asilo psiquiátrico...’, o ‘escritor’ separou, com vírgula, sujeito e verbo, erro que nem mesmo o Microsoft Word — editor de texto que já critiquei no meu livro de ensaios compilados, intitulado Antologia Crítica: Criticando Tudo, cuja orelha consta de uma crítica minha à própria obra — desconhece. Ou poderia ainda criticar as divagações poéticas do ‘autor’, a exemplo da terrível metáfora do tabagista, também no quarto parágrafo, que teria a função poética de ilustrar a minha compulsão por criticar... uma metáfora que, de tão gasta, perdeu suas arestas e não serve, não se prende a texto algum.

Adendo nº2: Uma nota crítica de Narzekać Kritkowsky sobre a nota crítica de Narzekać Kritkowsky que você acabou de ler

É inevitável, para mim, pensar o quão pobre é a crítica que fiz sobre o texto intitulado Narzekać Kritkowsky — Um Crítico de Críticas. Não se aprofunda em temática alguma, apenas varia sobre alguns temas ‘criticáveis’. Além disso, convenhamos, a promoção pessoal que fiz ao mencionar meu livro de ensaios compilados tira da crítica o seu elemento mais significativo: o da imparcialidade. Além disso, tenho obras mais significativas que poderia ter mencionado, tais como Da Crítica à Metacrítica: A Crítica Frente ao Espelho, ou ainda o aclamado Quem Mexeu na Minha Crítica?, um manual que ensina a criticar aqueles que criticaram as críticas que você escreveu.

Adendo nº3: Narzekać Kritkowsky prometeu nos enviar ainda uma outra nota crítica sobre o texto do adendo nº 2

2011-10-20T10:55:00.000-07:00

here i am, it's that beach again
and i got no way to go
one thousand and one steps all over the sand
and there is no room for my own

paradogma

2011-10-18T06:54:00.000-07:00

é um paradigma difícil de se quebrar.

De quando você acha o que escreve uma merda:

2011-09-30T16:12:00.000-07:00

Poetitica.

assim é a poesia:

2011-09-30T16:08:00.001-07:00

a mais bela concha —
vazia...

Questão para semiologistas:

2011-09-30T11:12:00.000-07:00

Uma fogueira de cartas resulta em sinais de fumaça?

1

2011-09-29T14:52:00.000-07:00

a chuveza é tristosa.

o tato

2011-08-22T19:10:00.001-07:00

é poesia sem linguagem.

Roland Barthes sobre a Psicografia:

2011-08-13T09:09:00.001-07:00

'O autor está morto!'

uma vez, vi uma verdade;

2011-07-22T20:24:00.000-07:00

mas, quando cheguei perto,
era de mentira.

Poema de quarta-feira de cinzas

2011-07-21T16:26:00.000-07:00

eu contei os dias
vesti de fantasia
a pele e o coração

e quando anoitecia
eu acendi o dia
na imaginação

mas, quando chega a hora
vai-se tudo sem demora
não sobra nada ainda

a chama foi-se embora
e o que resta agora —
nada além de cinzas...

Conselho para militares e semiologistas:

2011-07-20T07:49:00.000-07:00

Quem faz 'sentido!' - bate as botas.

euphorisma II

2011-05-11T18:12:00.000-07:00

É curioso que um filme precise se dizer 'baseado em fatos reais'. Para Jean-Luc Godard, o cinema é uma usina de sonhos; e todos nós o sabemos muito bem, não? É pra delirar que vemos filmes. Porém, queremos crer ainda que a vida real, a vida dos fatos, pode também ser feita de sonhos; queremos crer que aquilo que vemos nos filmes vem dessa vida, queremos ver a própria vida em technicolor...

canção pra ninguém

2011-05-09T18:25:00.000-07:00

eu fiz essa canção
de todo o coração
pra ninguém, pra ninguém

só eu e o violão
jogados pelo chão
e nada além

à deusa dos ateus
risquei os versos meus
no vento

e agora que são seus
vai guardar no museu
do esquecimento

e sem nada melhor
que traduzir a dor
em bem

num acorde menor
declarei meu amor
por ninguém

realidade:

2011-04-24T07:02:00.000-07:00

delírio coletivo.

Alberto Caeiro sobre a meditação:

2011-04-21T12:49:00.000-07:00

'Há metafísica bastante em não pensar em nada'.

nota sobre a falta de inspiração:

2011-04-12T06:48:00.000-07:00

respirar fundo não adianta.

Pedido de desculpas de um hiperestésico:

2011-03-16T13:14:00.000-07:00

Sinto muito...

timing

2011-03-16T05:51:00.000-07:00

time
time
time
when i say your name
you're no longer mine...

Correção antroponímica:

2011-03-15T06:18:00.000-07:00

Falta um 's' ao fim de "Fernando Pessoa".

assim que acordou, caiu morto:

2011-03-10T17:16:00.000-08:00

sonhava alto demais...

Segredo II

2011-02-21T20:04:00.000-08:00

eu te amo em segredo
feito criança que esconde
qualquer coisa bonita
e bota a coisa nas mãos
e fecha em concha, e abre uma fresta
põe o olho e logo fecha
a coisa na mão outra vez

eu te amo calado
como se eu tivesse
uma borboleta na boca
tão rara e tão minha
que só o meu silêncio guardaria

eu te amo quieto
e escrevo bobagens
e quando sonho, te encontro
comprando mamão na quitanda
mas mesmo em sonho, digo apenas
'parece que vai chover...'

Um romântico diria:

2011-02-21T19:38:00.000-08:00

se o amor é uma pérola, o silêncio é a concha...

Sonho meu

2011-02-21T19:03:00.000-08:00

eu sonhei que dormia e ao acordar, via você dormindo e sonhando comigo sonhando que acordava e via você dormindo...

o amor segundo Alberto Caeiro

2011-02-21T19:01:00.000-08:00

quem quiser amar
antes não o queira
como quem desperta
ou cai no sono enquanto lia
sentado numa cadeira

eu, que nunca amei,
não dou conselhos sobre o amor;
mas sei que é mais bonita
a flor que vive na terra
- e não se sabe ao certo
se o vento, passarinho ou deus
trouxe cá sua semente -
que a flor que vive num vaso
e morre cedo, de tristeza

mas, se algum dia
me vier o amor
cá estarei a esperá-lo
distraidamente
como quem é pego pela chuva
e então, caminha mais devagar

e não perguntarei
quando virá o estio
e não pedirei aos céus
que chova eternamente;
deixarei que molhe minhas roupas,
o pouco dinheiro, os cigarros
e os rabiscos de poemas
que levo nos bolsos,
os sapatos, as meias
e as lentes de meus óculos.

Alegria

2011-02-21T06:09:00.000-08:00

alegria é uma moça bonita
de vestido bordado de flor
alegria, vem morar em meu peito
bordada de amor

realidade

2011-02-20T09:55:00.000-08:00

é o que nos impede de ver as coisas como elas realmente não-são.

triste conclusão:

2011-02-11T16:24:00.000-08:00

as rugas servem para escoar as lágrimas.

Filosofia doméstica:

2011-02-11T04:55:00.000-08:00

É possível ser na sala de estar?

O mais tedioso dos dias:

2011-02-03T16:55:00.000-08:00

quando o próprio tempo se mata — só para matar o tempo.

Woody Allen would say so:

2011-01-21T19:17:00.000-08:00

Pra mim, mulheres são como pôquer — eu sempre aposto muito mais do que deveria. Além disso, eu nunca ganho...

euphorisma I

2011-01-20T06:13:00.000-08:00

, a morte não é o contrário, o avesso, a medida exatamente igual e negativa da vida. Antes disso, a morte é algo que se vê da vida, do seu cume, do alto da existência. A vida, que mede tudo — e que por isso mesmo é incomensurável — não é um jogo de opostos, yin-yang, cara ou coroa que o próprio Caronte se divertiria em jogar. A vida não é, 'vida' não pode ser sujeito e preceder o verbo 'ser' no presente do indicativo, construção essa que deveria ser proibida, banida das gramáticas e dos livros de filosofia,

O sonho do poeta

2010-12-28T20:10:00.000-08:00

num sonho —
eu e a linguagem
sozinhos
num quarto.

bobagens
quis dizer-lhe ao ouvido
mas ela me calou
no ato.

rasguei
as alças do vestido
mas tirei com cuidado
seus sapatos,

e sedento
toquei a sua pele
senti seu cheiro,
seu tato.

porém,
quando eu quis amá-la,
guardou-se de mim
com recato

e eu,
com mãos em fúria,
agarrei seu pescoço —
cometi assassinato.

Chiaroscuro:

2010-12-28T07:11:00.001-08:00

O que não for muito óbvio, é mistério puro.

dazed and confused:

2010-12-27T08:09:00.000-08:00

Para onde eu sou?
Quem é que eu vim?
De onde eu vou?

quem é que eu vou?
de onde eu sou?
para onde eu vim?

de onde eu sou?
eu vou de quem?
eu vim para onde?

Menina-dos-olhos

2010-12-25T18:46:00.001-08:00

quando olho nos olhos
da menina-dos-olhos meus
vejo meu olhar triste
no fundo dos olhos seus

quando olho nos olhos
da menina-dos-olhos meus
entristeço, porque vejo
no seu olhar, um olhar de adeus

Canção do amor que eu nunca tive

2010-12-25T14:52:00.001-08:00

quando for de manhã
e doce, a chuva pingar
do amor que eu nunca tive
eu vou me alembrar

e quando for fim de tarde
e o céu se alaranjar
do amor que eu nunca tive
eu vou me alembrar

e quando eu estiver bebendo
sozinho, num canto de bar
do amor que eu nunca tive
eu vou me alembrar

e quando for todo dia
ao ver o tempo passar
do amor que eu nunca tive
triste, vou me alembrar

Sem título III

2010-12-25T14:11:00.000-08:00

naturalmente, é certo
que seja o incerto
coisa assim, tão natural

e simplesmente, é fato
que o incerto seja
coisa assim, muito fatal

mas,

se, certamente, o certo mente
e fatalmente, à mente falta
o simples, o certo, o fato —
ah! alguém me explica —
ou eu me mato.

De um boêmio:

2010-12-23T20:20:00.000-08:00

À noite, as ruas dormem nuas.

The desolate end

2010-12-23T10:42:00.000-08:00

i've crossed oceans of time
and deserts of salt and stone
i've walked one thousand and one miles
and now i'm here, all alone

with my soul soaked in water
through an endless storm
crossing the darkest forest
with my heart pierced by thorns

i've climbed mountains of such heights
and i dug the earth till i found its bones
i've been awake for one thousand and one nights
and now i'm here, all alone

I went through many streets
and in the sewers i crawled
but in the very end of it all
a deadend alley's what i found

i laid down on beds of ants and snakes
and i sat on old abandoned thrones
from an endless labyrinth i've escaped
and now i'm here, all alone

i went far, so far away
and heard tongues of unspeakable sounds
and saw things i don't want to think of
when i was there, beyond the bounds

and then, when here i got
there is nothing, everything's gone
as swept by the broom of a god
and so i'm here, all alone.

O começo e o fim

2010-12-23T06:34:00.000-08:00

quando eu te vi
pela primeira vez
foi como fosse
a derradeira;

da última vez
que eu te vi
foi como se fosse
a primeira...

Solidão

2010-12-22T20:26:00.000-08:00

Solidão bateu
qual mulher sem lar
à noite, em minha porta
e eu a deixei entrar

de nada quer saber
e nada tem a falar
mas me desnuda inteiro
só de olhar

e fuma os meus cigarros
diz que os meus sapatos
lhe cabem tão bem

eu conto-lhe meus medos
mas ouve meus segredos
com certo desdém

ela está lá na sala
e à janela, e no sofá
e dentro dos meus lençóis
ela também está

ainda muito cedo
vem me despertar
e já tarde da noite
ela me vê sonhar

e bebe minha cachaça
e ri da minha desgraça
mas gosta do som do meu violão

e quando é noite escura
ela me vem e jura
que nunca vai embora, não, não...

cantiga da saudade II

2010-12-22T20:07:00.001-08:00

toda vez qu'eu me alembro
qu'eu queria te esquecê
eu esqueço que a saudade
é a amada do querê

e o querê ama a saudade
mas nunca que a pode tê
que a saudade mora longe
muito além de onde se vê

e assim como o querê
ama tanto a sua saudade
eu canto que amo'ocê
pelas ruas da cidade

e assim como o querê
vive atrás da sua saudade
eu pergunto por'ocê
mas ninguém viu, ninguém sabe...

Tédio

2010-12-14T18:32:00.000-08:00

há uma guerra no oriente médio
as putas se exibem, à noite, nas ruas
e eu aqui, morro de tédio.

a tal menina se jogou do prédio
delírios à venda logo ali, na esquina
e eu aqui, morro de tédio.

há quem diga que não tem remédio
pra quem vive assim, como eu
sempre a morrer de tédio.

moça do coração de louça

2010-12-13T17:20:00.000-08:00

vê se toma cuidado, moça
com esse teu coração
que o amor é um tropeço, moça
e o fim da queda é o chão

e se o coração cair, moça
corre, corre e vai catar
recolhe caco por caco, moça
pra ninguém se machucar

Aspas

2010-11-27T05:09:00.000-08:00

"Qualquer merda entre aspas vira filosofia de vida."

Epitáfio para mentiras:

2010-11-22T16:12:00.000-08:00

Here lies your lies.

Epitáfio para um gênero musical:

2010-11-22T16:10:00.000-08:00

Aqui jaz o jazz.

Uma outra etimologia:

2010-11-22T13:33:00.000-08:00

De acordo com o Online Etymology Dictionary:

Euphoria: A physician's term for "condition of feeling healthy and comfortable (especially when sick),". Medical Latin, from Greek 'euphoria', "power of enduring easily," from euphoros, "bearing well," from eu "well" + pherein "to carry". Euphoric:1888, with reference to hashish, from euphoria + ic. The noun meaning "a drug which causes euphoria" is from 1934.

Segundo o site Myetymology:

Euphoria: Derived from the Latin word euphoria (euphoria), derived from the Greek word euphoria, εὐφορία, εὐϕορία, using the Greek prefix eu-, εὐ-, derived from the Greek word eus.From the greek word euphoros, εὔϕορος - derived from the Greek word pherein, φέρω (to bear), and derived from the Greek word eu, εὖ ( well).

Para o Houaiss:

Euforia: 1) Estado caracterizado por alegria, despreocupação, otimismo e bem-estar físico, mas que não corresponde nem às condições de vida, nem ao estado físico objetivo. 2) Sintoma comum a várias patologias e tb. a algumas intoxicações (álcool, drogas), que se acredita contribuir para explicar a dependência. 3) Por extensão de sentido: entusiasmo, alegria exagerada e repentina; exaltação.

Do gr. euphoría,as 'capacidade de sustentar, de tolerar algo com facilidade, produzir; fecundidade', de phoréó 'tolerar, suportar'; cp. ing. euphory (1684) e fr. euforie (1732), de mesmo sentido.

Para mim:

Euforia, eufórico: eu-foria, eu-fórico. Estado de quem encontra-se fora de si mesmo.

neologismo para quando o mundo morrer de tédio:

2010-11-21T10:36:00.000-08:00

boredoom.

reflexão de um onirolinguista:

2010-11-14T17:31:00.000-08:00

sonha-se no subjuntivo.

Corrigindo Sócrates:

2010-11-11T05:59:00.000-08:00

Eu nem sei se nada sei.

2010-11-01T09:00:00.000-07:00

Maiakovski diria: “não há conteúdo revolucionário sem forma revolucionária”. Eu, só de sacanagem, responderia: "Birth of a Nation".

o tempo

2010-10-31T17:17:00.000-07:00

é o tempêro da saudade.

2010-10-31T08:58:00.001-07:00

Be onde? Beyond.

pergunta auto-destrutiva:

2010-10-24T20:18:00.000-07:00

e se não houvesse o 'se'?

advice for a distracted young guy (Or: like my dad uses to say...)

2010-10-24T20:13:00.000-07:00

you should always have a plan A.

#5 (Era você)

2010-10-20T19:25:00.000-07:00

Era você na minha cabeça, no meu sonho, e quando acordei, era você a moça do tempo de dentro da tevê — que eu havia deixado ligada na noite anterior — a falar diretamente pra mim que chovera a noite toda e iria chover o dia inteiro, mas que eu não me preocupasse, meu bem, porque eu fechei as janelas da sala. E quando eu trocava de canal, era você me ensinando a fazer penne à marinara, não vai brincar com a cachorra enquanto a massa tá cozinhando que queima, não, meu bem, isso é caqui, não é tomate... na parede da sala eram suas as costas na cópia impressa do quadro do Klimt, eu reconheceria essas ancas até se fosse um Picasso, e as formas suaves das costelas na pele, e era até sobre a sua cama que a tal moça estava deitada, dava pra ver aquele seu cobertor florido que eu queimei uma vez com cinza de cigarro. E no elevador, era a sua letra escrita no informe do condomínio, meu bem, põe a comida pra cachorra e lava os pratos, beijo, a sua voz no rádio do carro, não esquece o pão quando voltar, e eu olhava em volta e eram todas você, todas, andando na rua, de tailleur, de biquíni, e era você nos outdoors, meu bem, vamos viajar, 50% de desconto se a gente compra as passagens na internet. E era você quando eu olhava pro céu, você de nuvens e eu meu Deus, até alucinando eu sou clichê, era você na minha cabeça, o tempo todo, o tempo todo era você na minha cabeça...

suspiro

2010-10-20T07:00:00.000-07:00

é um sopro no coração.

2010-10-18T16:46:00.000-07:00

Esotérico — Exotérrico.

dúvida conceitual:

2010-09-28T19:11:00.001-07:00

Quem criou o conceito de "conceito"?

presente

2010-09-08T04:38:00.000-07:00

é um embrulho com o futuro dentro.

tempo de chuva, chuva de tempo

2010-08-17T16:50:00.000-07:00

alguém

e não é deus,

derrama baldes e baldes

de tempo

sobre a cidade

e antes que o tempo anterior

toque as profundezas da terra

joga outro balde, e outro.

e cai esse tempo

líquido

sobre a minha cabeça

e escorre

dos prédios

e pelos vidros das janelas

e pelos esgotos

e dos olhos das gentes.

e adentra as coisas

e as essências das coisas

e a pele das essências das coisas

e ainda o nada das coisas, seu vazio

e o enche.

Ioiô

2010-08-14T20:29:00.000-07:00

feito ioiô
outra vez
você vem e vai
e o meu coração de criança
não quer mais, não quer mais
essa tonteira...

vai e vem
outra vez
você, feito ioiô
e o meu coração de criança
já cansou, já cansou
de brincadeira...

Conselho de Vó II

2010-08-12T17:30:00.000-07:00

Meu filho, não deixa poema muito cheio de lirismo em cima da mesa; dá formiga...

Você, você

2010-08-12T17:28:00.000-07:00

Quem é que nunca está
quando estamos a sós
e que me invade os sonhos
por debaixo dos lençóis?

Quem eu vejo passar
nas praias do desejo
e chego a adivinhar
o gosto do beijo?

Quem é Você, que eu nunca vi
conheço só de adivinhar
a musa que só vejo quando fecho
o cortinado do olhar

Quem dança só no salão do meu peito
e eu vejo pela fresta da imaginação?
Você, que mora longe, longe, longe...
Você, que eu enxergo apenas na escuridão
Você, você, que nunca vai saber dessa canção...

Quem é meu faz-de-conta
a minha fantasia
Quem eu vejo à luz da noite
e ao breu do dia

Quem é feita de éter
Quem é feita de luz
e à minha vontade cega
Quem conduz?

Quem é que eu nem sei
e sei cada detalhe
e sei o tom da voz
mesmo que nunca fale

Você, que eu pintei com as tintas da saudade
E que teci com os fios da solidão
Você, que eu fiz da areia do querer
E que se desfaz ao toque da minha mão...
Você, você, que nunca vai saber dessa canção...

Poema-simpatia para trazer a mulher amada em 3 minutos:

2010-08-11T15:36:00.001-07:00

Baby, você esqueceu aquele par de sapatos vermelhos...

(O que imagino do) Outono

2010-08-08T18:16:00.000-07:00

o doce som das folhas secas
sob as solas dos sapatos
um tapete fiado
pelas mãos do tempo

a tímida nudez das árvores
dias e dias a despir-se
como se fossem moças
de corpo ainda em mistério

devassado pelo vento
amante louco, que arranca
e espalha, por aí afora
as roupas de suas mulheres

Se você encontrar o buda, mate-o

2010-08-07T09:57:00.000-07:00

se você encontrar o buda, mate-o

se encontrar jesus, mate-o

mate shiva, maomé, tupã

bombas atômicas lançadas ao céu

corte as asas de quetzalcóatl

alveje oxóssi, engane loki

se você encontrar a si mesmo — mate-o.

Dúvida ontomodológica:

2010-08-05T12:19:00.000-07:00

O kitsch é chic?

Chuck Norris, Antonin Artaud ou O bandido da luz vermelha

2010-08-04T09:32:00.000-07:00

ele assaltou o xerife
com uma arma de brinquedo
gargalhou frente à morte,
rasgando sua capa e deixando-a nua
dormiu com a vaidade,
com a Alessandra Negrini
e com mais de mil putas
e moças de família.

Sentou num bar vagabundo
pra beber e conversar com a loucura.
juntos varavam as noites
de sóis janelados
cachaça barata, fumaça dos carros e dos cigarros.
Mas cansou-se dela
porque muito séria e sóbria.

E saiu por aí
cidades sem nome,
mulheres sem rosto
pistolas sem número de registro.
E paletós de marca
e nós dos mais gravata
nos pescoços dos outros.
Sangue nas mãos
e na sola italiana dos sapatos.

Ele,
que fugiu da polícia
dos maridos, do aborto
que riu do mundo todo, de todo mundo
que avacalhou e esculhambou
deu um tapa na cara dos caretas
mijou na maçaneta da delegacia
pisou na grama, comeu vidro
tomou duas doses de veneno
e cuspiu na cara de deus.
duas vezes.

poesia não serve pra porra de nada

2010-08-03T18:35:00.000-07:00

poesia não serve pra porra de nada

pra merda nenhuma, pra cacete algum.

não enche barriga, não sara doença,

não evita acidente nem salva da morte.

eu nunca recebi prêmio,

nunca comi ninguém,

nunca ganhei dinheiro,

nunca sequer um elogio

por causa de poesia.

e o tempo que eu perdi

em meio a tantas palavras

a sons, emoções,

imagens, sensações,

pedaços de idéias,

retalhos de lembranças,

lascas de desejo,

gotas de alma;

puta que pariu,

eu poderia tar num bar.

eu nunca me emocionei

sinceramente

por causa de poesia

e ninguém nunca se emocionou

sinceramente

com uma poesia minha.

Não como emocionam

um beijo, a droga,

ou a morte da mãe.

não.

fazer poesia pra que

se a gente morre?

E dizem que é mesmo por isso

que a gente faz poesia.

Que seja, que seja

ou que não seja.

Poesia não cura minha dor de estômago

não some com o síndico, com o chefe,

nem me leva daqui às segundas-feiras.

não vira pro céu minha janela,

não me fere — nem me toca

não me assassina, nem acaricia

e não mata a sede

nem do meu corpo — nem da minha alma.

Arte moderna, coisa de depravado

2010-08-02T13:51:00.000-07:00

— Fantástico, incrível... é um Monet mais sofisticado...

— Belíssimo, que fineza... é arte em estado puro!
— Coisa de gênio, mesmo. Um trabalho profundo e ao mesmo tempo, simples...

— Vejam, vejam como ele desconstrói os valores clássicos, os modernos e os de sua própria obra! Avant-garde da vanguarda!

— Sim, e além de brincar com a forma, ainda podemos ver nobreza em seu trabalho... De fato, encontramos as angústias, alegrias, dúvidas, medos... em suma, toda a essência do ser humano!

(Assim falavam os visitantes, sem saber que eu, o zelador do museu, troquei todas as telas da exposição de arte moderna pelas pinturas dos meus filhos de dois e cinco anos, além de outras três de autoria do meu tio-avô, que é quase cego e tem mal de Parkinson)

Olhos Negros

2010-08-01T15:02:00.001-07:00

teus olhos são buracos negros
que tragam, devoram, entornam
toda a luz dos olhos meus

teus olhos são buracos negros
que sugam, engolem, encobrem
até a luz do olhar de Deus

eu olho para ti, abismo
e, do teu âmago, me olhas -
vês meu inferno mais profundo;
e nesse exato instante
desfaço-me, e o resto, e o mais -
é nada além do fim do mundo.

Pele

2010-08-01T14:40:00.000-07:00

assim como escrevi
mil e uma vezes
meu nome em sua pele
é sobre a pele da vida
que o poeta escreve

The lost princess

2010-07-31T17:17:00.000-07:00

Royal jewels - why?
if there are sapphires
in your eyes

and your own skin
is the finest dress
of a queen

and your own hair -
a crown like the sun
which no one can stare

forget about
the long years
you passed apart –

you, lost princess
have now a castle
in my heart

Dioniso x O Crucificado

2010-07-31T15:55:00.000-07:00

Eu bebia uma cerveja com um amigo e eis que aproxima-se um rapaz:

— Meus amigos, vocês conhecem Jesus?

Já me preparando pra aquele lenga-lenga todo, entornei metade do copo e olhei para meu amigo que, impassível, respondeu:

— meu velho, e você, você conhece Nietzsche?

Sem Título II

2010-07-24T09:07:00.000-07:00

u
m cor
aç
ão
d
esp
ed
açad
o

vas
o
em es
t
ilh
aç
os

taç
a
em
cac
o
s

triste de quem varre
essa bagunça toda.

Madrugada

2010-07-23T13:14:00.000-07:00

hoje já é amanhã
a madrugada é uma ponte
sobre o abismo dos dias

amanhã ainda é hoje
tropeçam os ponteiros
do meu relógio bêbado

a hora mais escura
quando um dia
engravida o outro

um tempo sem nome
além do tarde demais
antes do muito cedo

Um piropo em forma de coisa(Ou substitua 'coisa' pelos adjetivos preferidos)

2010-07-08T17:03:00.000-07:00

Vem cá, minha coisinha mais coisada de todas as coisinhas coisadas...

Aforismo sobre o fim dos tempos:

2010-06-30T18:39:00.001-07:00

Escatologicamente falando — vai dar merda.

Nature's work of art

2010-06-29T06:34:00.000-07:00

a breathing poem
of crooked lines
wich life wrote
in rhymes

i hear the music of your footsteps
when you walk
tell me, are you just acting
when you talk?

oh muse,
don't you use me like that
oh muse,
don't you abuse me like that

wishing sculpture
of flesh and bones
walking statue
where have you gone?

are those tears of a movie star
the ones you cry?
is your hair dancing, baby,
when the wind comes high?

oh muse,
don't you use me like that
oh muse,
don't you abuse me like that

tell me, are you God's muse?
cause even he fell on his knees
has he created everything
just for you to please?

you'll be here when it ends, baby
you were here from the start
i will steal you from the museum of existence
cause you are nature's work of art

Simpatia à Leminski

2010-06-28T16:59:00.000-07:00

nem abre-te, Sésamo

nem abra, cadabra;

pois pr’arrombar

um peito assim, trancafiado,

nem pé de coelho —

só pé-de-cabra.

Miopia onírica:

2010-06-28T09:09:00.001-07:00

É para melhor ver os sonhos que eu durmo de óculos.

(Desa)Conselho:

2010-06-01T20:47:00.000-07:00

O único conselho que considero sensato oferecer a alguém é o seguinte: “nunca siga os conselhos de ninguém”. Porém, como exceção à regra — ou, por outro lado, ainda segundo a sua orientação — este conselho pode — e deve — ser desobedecido.

Perfume

2010-05-29T19:40:00.000-07:00

Assim como se impregna, nas mãos do cozinheiro, por dias a fio, o odor dos seus temperos, também o teu cheiro não sai da pele de minhas lembranças. E por mais que eu lave, lave, lave, por mais que eu esfregue por cima outras mulheres, com cheiros os mais diferentes, à noite eu sinto o teu perfume e desperto afobado, saio feito cão a te procurar pela casa, e sala, cozinha, quarto, banheiro, debaixo da cama, cozinha, e sala, e sala, até eu me tocar que sinto o cheiro na contramão — da alma pro nariz —, e que não há sentido algum em farejar qualquer coisa que eu mesmo carrego, pra lá e pra cá.

Da solidão II:

2010-05-28T20:29:00.000-07:00

À noite, eu mesmo me abandono...

De beijos e remendos:

2010-05-28T20:21:00.000-07:00

Em minha pele, cada beijo seu é um remendo; aqui e ali, você vai me costurando as feridas...

Lema para preguiçosos:

2010-05-28T20:15:00.001-07:00

O corpo é mole, a vida é dura...